Poetas en Lisboa

Como cada vez que visito esta ciudad que amo, desde hace algunos años es un ritual encontrarnos un grupo de amigos-colegas para comer, beber vinos del país e intercambiar novedades de índole literaria. Este domingo celebramos el cumpleaños de la poeta colombiana Lauren Mendinueta, junto con Antonio Sarabia, el poeta portugués Nuno Júdice y Manuela, su esposa y directora de la Casa de América. Leímos sonetos clásicos del padre de la poesía portuguesa, Luis de Camões (1524-1580), y comentamos con humor la estupidez de ciertos organizadores de ferias de libros, como los que vetaron la presencia de Lauren en la próxima Feria de Bogotá, este año dedicada a Portugal. A despecho de que ella lleva años viviendo en Lisboa, ha traducido en ambos sentidos a poetas colombianos y portugueses, y es autora de varias antologías publicadas en ambas capitales, fue puntualmente marginada. Una típica miseria de los mundillos literarios.

            Para los lectores de este blog traduzco ahora un poema de Nuno y copio otro de Lauren.

Poeta (De Nuno Júcide)

Trabaja ahora en importación


y exportación. Importa 


metáforas, exporta alegorías. 


Podría ser un trabajador 


por cuenta propia, 


uno de esos que llenan y rellenan 


cuadernos de hojas blancas y azules

con
números 


en el debe y el haber. De hecho, lo que 


debe son palabras. Y lo que tiene

es ese vacío de frases que le 


sucede cuando se recuesta

contra el vidrio, en el invierno, y la lluvia cae

del otro lado. Entonces, piensa 


que podría importar sol 


y exportar nubes. 


Podría ser 


un trabajador del tiempo. Mas, 


en cierto modo, su

práctica se confunde con la de un


escultor del movimiento. Hiere, 


con la piedra del instante, lo que 


va camino 


de la eternidad; 


suspende el gesto que sueña el cielo; 


Y fija, en la dureza de la noche,

el batir de las alas, el azul y la sabia

interrupción que es la muerte. •

El espejo que huye (De Lauren Mendinueta)

En la orilla de las aguas inmemoriales,


junto al abandono de la contemplación,


mi tristeza se desliza hasta tocar lo puro,


lo inmaculado de esas aguas rebeldes


donde el reflejo de mi rostro me observa.


Estoy sola, contemplada por mí misma,


juzgada y condenada a existir ahora,


más triste que nunca en la certeza


de que me he negado el perdón. •